Je dis, demain, l'oubli

L'oubli, l'espoir. Le renouveau.

Voilée de brume ; l'aurore.

                   Mystère               Promesse

Mais l'espoir, toujours l'espoir.

         Celui du vent

Le vent dans les cheveux des filles qui rient du temps,

Le vent dans les voilures des fenêtres ouvertes,

Le vent sur un désert, qui façonne un visage

         Un rivage

Pour que demain... juste demain...

Le temps se compose, se repose, s'ose. Au jour le jour.

D’émaux inaccessibles au truchement de l’émoi

S’engendre un conciliabule de savon

Glissant 

Au sein même des raisons

Oraison triptyque

Aux âmes asymptotiques

Tri-

Ourdir la tendre essence

En gazouiller les notes

Laisser le crescendo perler

En l’ormeau

Et contempler le paysage

Antagonique

Ante – où s’éclot l’accru

Agonie – ou se perd sous l’amer

Le choix appartient à l’haut Dieu

-pty-

Lâcher les mots

Et regarder, en lapalissade

Le garde-fou barder le potentat

Les flots ainsi barrés s’écrasent au rempart

Ressac et crue accrue

Ravagent la tanière

Et noient l’inaccessible

Décuple la violence

-que

Silence, en fard d’os

Bouche cossue

Anthère et amour

Censure mais sustentée

D’ailes mèmes

Et transpirer la quinte essence

de cette gestation

De ces émois madrés

Les pieds dans les nuages

La tête visée à terre

S’échancre la pensée

Et s’ancre

La raison « téra-peuthique »

"Nous sommes responsables de ce que l'on dit, et tout autant de ce que l'on ne dit pas"

Je peins

Des silences

Sur l’étoile de mes nuits

Photos : Jean-Luc Marechal

La terre arrache au soleil

Quelques touffes de joie

Et les dépose sur la portée

De ses champs

Mue

De vert en vers

Merci Jean-Luc pour ces très belles photos!

Une jeune fille rebelle
Cachée derrière un vieux tilleul
Regarde avec envie
L'homme à qui les chemins se confient.

Il raconte ses errances

Et les secrets cachés

Dans les cendres des voyages.

Il a tout vu, tout entendu, tout vécu.

Des mômes courent au bord de la rivière.

Elle est née fille…

Elle s'appelle Constance, Clémence, Prudence...
Elle ne peut parler à la poussière

Ni courir sur les routes

Les pieds nus et le sac au dos.

Elle ne peut pas

Abandonner sa robe et s’habiller de vent

Laisser ses escarpins et chausser les sentiers.

Elle, aînée fille...

Elle n'ose pas écouter la poussière

Révéler ses secrets

Ni sauter les pieds joints

Dans les rivières boueuses

Ni caresser la suie

Des rêves consumés.

Cela ne se fait pas ; elle est née fille.

Alors, cachée, elle écoute en silence
Le vieil homme fourbu
Au vieux sac de cuir usé

Raconter ses errances.

Pour elle, il y a tant de secrets
A découvrir...